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AAA. CERCASI BUSINESS – PONTE MORANDI, UN CASO APERTO – Recensione Teatro

Pubblicato il 13 Luglio 202413 Luglio 2024 in Teatro di Danilo Caravà

Nell’ambito della rassegna Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo AAA. CERCASI BUSINESS – PONTE MORANDI, UN CASO APERTO. Il testo è scritto e interpretato da Davide Quillico.

Quanto pesano le parole? In una realtà aumentata dai social, da internet, dall’immediatezza di qualsivoglia forma di comunicazione? La risposta fin troppo scontata, presa in prestito dalle leggi economiche, sarebbe: niente, o meglio, quel flatus vocis, quel respiro vibrante del filosofo medievale Roscellino, che identificherebbe la reale natura di tutti i nomi universali usati nel linguaggio. Eppure, delle eccezioni ci sono; e questo spettacolo è una di esse. Qui, le parole sono pietre che cadono, con un pesante tonfo, sulle papaveracee indifferenze verso la cronaca che ci lasciamo alle spalle. Davide Quillico, il protagonista, affronta la storia del ponte Morandi, e lo fa animato da quello spirito giusto che accomuna gli antichi aedi ai contemporanei narratori: quello dell’urgenza, della necessità imperativa di raccontare. La necessità, l’ananke degli antichi Greci, è una divinità invisibile, eppure impera sulle altre, stringendoci il collo, come un bisogno di cui non è possibile fare a meno.

L’equazione, il segreto, diciamo pure: l’essenza, di ogni teatro civile, risiedono in questo termine. Ma c’è di più, e c’è di meglio. Laddove non arriva la semplice cronaca giornalistica (intendiamoci: doverosa, essenziale), giunge la parola del narratore teatrale, e compie lo stesso miracolo che rende il teatro, ossia la poesia, ciò che è; non il rispetto della forma, ma quell’ipoteca di universalità, quella vertigine di un umanesimo che non teme di guardare più in alto possibile, e identificarsi con il proprio zenith. Ecco l’aroma, la fragranza inconfondibile che anima questo monologo, in grado di muoversi, con la leggerezza di una piuma, tra le tecnicalità dell’ingegneria civile, le furberie degli Scapini della burocrazia statale, appaltatrice, e tra le grida giuridiche di manzoniana memoria, che diventano quelle, tragiche, di chi ha sentito il cemento crollare sotto le ruote della propria auto. Suda, si agita, usa precise parole l’attore, come vorrebbe il filosofo Searle.

immagine della recensione dello spettacolo AAA. CERCASI BUSINESS - PONTE MORANDI, UN CASO APERTO

Al pari di Moretti, sa bene quanto chi parli male pensi male. Assistere all’alta artigianalità della creazione dei suoi fonemi, equivale all’osservare un vetraio di Murano soffiare la vita nelle solide curve di quella trasparenza. Sembra di vedere un orafo che rifinisce il suo pezzo, con la lime, con le carte abrasive, fino a lucidarlo perfettamente. Non c’è tara di retorica stantia, di quel giornalismo strappalacrime, falso quanto una banconota da 28 euro. Rimane un netto: il peso giusto di ogni parola che sia autenticamente etica, che si scuota e voglia, al tempo stesso, scuotere. C’è un’ulteriore cartina di tornasole di tutto questo, ossia l’emozione sincera di un cittadino genovese, che ha visto spezzarsi il femore di una città. Una frattura pertrocanterica, di quelle che prevedono un lungo periodo di riabilitazione. Mentre qualcuno pensava al profitto, a scapito della sicurezza, qualcosa cominciava a corrodersi, nel cemento armato di quel ponte.

E poi, ci sono le storie: quella rete precisa, geometrica, aracnica, delle singole storie di chi ha visto il proprio destino realizzarsi il giorno della tragedia, e Atropo recidere, insieme, i tiranti e le vite. Sono storie di persone comuni; sono, da sempre e per sempre, l’eterna storia di tutte le possibili tragedie, il passaggio di un essere umano dalla buona alla cattiva sorte. Quillico non si limita a raccontarle, ma le prende per mano. Riserva loro il gesto di Ettore, che si prepara a combattere con Achille, ma, intanto, si toglie l’elmo e prende in braccio il bambino Astianatte, come il più tenero dei padri. Sono parole barricate nel cuore, a lunga fermentazione; ce la mettono tutta, ma davvero tutta, per diventare la carne, e, soprattutto, l’anima dei personaggi che raccontano. Questo è un fulgido esempio tipico di teatro civile, che ha avuto, tra i suoi nobili padri, Marco Paolini e Ascanio Celestini.

Questo genere riesce a veicolare che la verità non è un oggetto statico da osservare sotto la teca museale: piuttosto, è un atto, uno sforzo dinamico, una necessaria scossa tellurica per rompere gli strati superficiali dell’indifferenza. Da quando gli dèi non si carrucolano più sulla scena a risolvere la vicenda, l’arduo tentativo è affidato all’interprete. E, in questo caso, solo, con la forza di questo racconto, l’attore non ci fa sentire la nostalgia degli dèi, perché spezza il pane dell’umano con gli spettatori tutti, dandosi generosamente: espressione sempre meno declinata sui palcoscenici nostrani. E sorride, sorride in punta di piedi, per paura che quel sorriso possa fare male ai personaggi del suo racconto. Qualche furtiva lacrima, poi, fa capolino dai suoi occhi, come testimonianza di una consapevolezza non solo etica, ma emotiva, umana, del suo dire.

Come per certi pezzi al piano, animati da cannoni cardiaci, pesta letteralmente sui tasti, schiaccia con determinazione il pedale della risonanza, lasciando che cadano, come valore aggiunto, su ebony and ivory, le proprie gocce di sudore. Tutto è esattamente come deve essere, non come si vorrebbe che sia. Ogni maschera è mostrata; ogni ipocrisia, anche solo quella probabile, emerge. Non c’è una singola nota incerta, un singolo fonema trascurato, inconsapevole, involontario, gratuito. Guardando, e, sopra ogni altra cosa, ascoltando, dopo un po’ subiamo quella particolare magia: un atto mesmerico, di alterazione della coscienza, di riassestamento della percezione, per cui a vivere, ad essere percepito dalla platea, non è più l’attore, ma la storia stessa, che fa di un palcoscenico un regno e principe per attori, per dirla alla Shakespeare. Applaudiamo con convinzione questo riuscito lavoro teatrale.

immagine recensione spettacolo AAA. CERCASI BUSINESS - PONTE MORANDI, UN CASO APERTO

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Soli, con tutto – Recensione Teatro

Pubblicato il 23 Maggio 202423 Maggio 2024 in Teatro di Danilo Caravà

Immagine dello spettacolo Soli con tutto

Nell’ambito della rassegna Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Soli con tutto, con Paolo Faroni ed Elisabetta Misasi. Il testo è di Paolo Faroni, Elisabetta Misasi, e Massimo Canepa. La regia è firmata da Paolo Faroni ed Elisabetta Misasi. Le scene e le luci sono curate da Massimo Canepa.

Un uomo e una donna che parlano sono il perfetto big bang teatrale, e che big bang: stiamo parlando della nascita di un universo scenico che ti esplode davanti, che ti sporca di emozioni e di vita. E’ uno scambio di due giocatori di ping pong, in cui ci si chiede come diavolo faccia, il giocatore che risponde, a rimandare la pallina dall’altra parte del tavolo; eppure, lo fa. Ci avete mai badato? Nei dialoghi che filano dritti dritti come un treno ad alta velocità, esatti come il taglio di bisturi del miglior chirurgo, c’è sempre l’odore di qualcosa di americano. Si sente il profumo di un caffè abbondante che ti tiene sveglio, e ti fa pulsare le vene delle tempie. Strasberg, Meisner, Stella Adler sono tutti lì, in quello scambio di parole, vero come certi schiaffi, che ti bruciano a lungo sulla guancia.

Paolo Faroni ed Elisabetta Misasi prendono Strindberg, Bergman e la loro drammaturgia, li fanno salire su una Lamborghini e schiacciano pesantemente l’acceleratore, lasciando andare la frizione del tempo sospeso. Non hanno paura di Virginia Woolf, e delle litigate tra Burton e la Taylor: anzi, non hanno nulla da invidiare a quei match di pugilato verbale. Prendono spunto dalla famosa frase di Muhammad Alì pungi come un’ape, e vola come una farfalla. Partendo dal testo del russo americano Alex Gelman, raccontano l’orrore quotidiano della famiglia: non solo mostrano la polvere sotto il tappeto, ma la rendono così irresistibile da farci dimenticare il tappeto stesso. Allentare una cravatta diventa il gesto psicologico esatto, preciso, necessario, come una serie di sponde di una pallina da biliardo destinata, dopo quella passeggiata geometrica, ad andare lì dove dovrebbe andare. Fa piacere, davvero, accorgersi di tutto il lavoro di minuta, certosina costruzione di affiatamento che hanno saputo realizzare i due interpreti.

La semplicità, e il lavoro di distillazione in purezza del dialogo, sono una conquista faticosa. I due si graffiano reciprocamente l’anima, se la accoltellano; uxoricidi della verbalità, assassini metafisici dell’anima del coniuge, rivisitano la massima cartesiana rendendola loquor ergo sum, parlo dunque sono. Ma la condizione perché l’esistenza scenica trovi la sua causa finale, la sua realizzazione piena, è una parola che diventi scontro, un’identità che, trovando la conferma di sé nello specchio dell’altro, lo voglia rompere. La lotta è senza quartiere, e sono ammessi tutti i colpi. Non c’è pace, né tregua, bensì uno stato di perpetua belligeranza che chiama in causa tutte le strategie: la guerra lampo, l’invasione, il bombardamento, le incursioni dietro le linee nemiche. Charlie, il nemico delle foreste del Vietnam, è il coniuge. Mentre il figlio, presenza/assenza, motore invisibile di questa vicenda, è la vittima sacrificale perfetta, l’agnello che svela i peccati del mondo familiare.

Si prendono a colpi di figlio in faccia, letteralmente, i due personaggi; lo usano come un’arma, lo rivendicano come un territorio proprio da militarizzare. Appare, perciò, dentro un salotto borghese, l’inferno, uno di quelli molto lontani dal modello dantesco. Qui non c’è un fondo, si continua a cadere, precipitare. E, come in certi cartoni animati, si finisce per arredare quella caduta, ricoprirla di un’impossibile normalità. La cosa più inquietante è il fatto che questi due personaggi non siano poi così irreali, non rappresentino un orizzonte lontano. Incarnano, piuttosto, quel ritratto di Dorian Gray dei difetti interiori, un quadro che invecchia, si deturpa e porta i segni delle nostre colpe. I loro gesti sono i nostri gesti; i silenzi, le piccole e grandi nevrosi, le maschere, le verità nascoste ci calzano a pennello, come un vestito sartoriale fatto su misura.

Frustrati, depressi, dolorosamente vitali, celebrano una Messa laica del quotidiano vivere, sbranandosi a vicenda. Paolo Faroni, letteralmente, si tuffa, fin dall’inizio, nel personaggio, lasciandosene permeare. Si ingolla generosi bicchieri di recitazione alla Mamet, ed è un venditore eccezionale, che sa conquistare il cliente. Ti incanta con le parole, te le fa agilmente muovere davanti, come una moneta tra le dita. Ma, al momento giusto, sa diventare un altro. Si fa parlare dalle parole, le lascia deragliare nelle intenzioni devianti, nel corto circuito di un inconscio che è proprio lì a due passi, dentro il bicchiere di superalcolico. Mostra, spillandola, al pari di un esperto giocatore, l’altra faccia della sua luna: ed è una faccia scomoda, da schiaffi, fragile più di un cristallo di Boemia, debole ed opportunista. Elisabetta Misasi restituisce colpo su colpo: è l’avversario ideale, è quello specchio su cui si fracassa la mano l’ubriaco Sheen, in Apocalypse Now.

E’ una cresciuta Alice nel paese delle dis- meraviglie, e sa, oh, se lo sa, quanto è profonda la tana del Bianconiglio. Le sue parole bruciano come sigarette spente sulla pelle. Bastano certi sguardi per inchiodare e imprigionare la farfalla dell’anima del coniuge, trapassandola con lo spillo delle proprie considerazioni. Sacrifica anche lei, sull’ara della reziana divinità del massacro, la carne di suo marito. Certe intuizioni non possono che venire dal femminile, la cui natura può essere materna, o di una spietata Medea. Alcuni suoi silenzi, alcuni sovrappensieri sono stilettate che ti entrano nei polmoni, e ti tolgono la possibilità di gridare per chiedere aiuto. Come canta De Andrè: se tu penserai, se giudicherai da buon borghese, li condannerai a cinquemila anni più le spese, ma se capirai, se li cercherai fino in fondo, se non sono gigli son pur sempre figli, vittime di questo mondo.

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La carta gialla – Recensione Teatro

Pubblicato il 29 Marzo 202429 Marzo 2024 in Teatro di Danilo Caravà

Nell’ambito della rassegna Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo La carta gialla, piccola storia di una donna in trappola. Il lavoro teatrale è liberamente tratto da The Yellow Paper di Charoltte Perkins Gilman. Di e con Lisa Gino.

Prima di tutto arrivano gli occhi, due biglie screziate d’azzurro, che, come spilli, bucano lo spazio tra la protagonista e il pubblico, e ti entrano dentro, scavandoti la carne e l’anima, per trovarci un cantuccio e rimanere lì. Non è l’attrice ad avere lo sguardo; piuttosto, è lo sguardo stesso a possederla. Si tratta di un rito sciamanico, ancestrale, in cui la sacerdotessa diventa un ineffabile altro, profumando di una metafisica densa come la luce che la illumina. E poi arriva la voce, parole precise che si infilano, al pari di un ago ipodermico, nel nostro sistema circolatorio. Hanno qualcosa di decisamente mesmerizzante, prendono vita propria; sono i personaggi che affollano questa storia, sedie di ioneschiana memoria in grado di muoversi da sole. L’ideale J’accuse, lanciato dal racconto della scrittrice Charlotte Perkins Gilman contro il metodo curativo offerto dal dottor Mitchell per la depressione post-partum, ovvero la rest cure, il riposo assoluto, funziona meravigliosamente in questa versione scenica.

Un po’ come accade nei sogni – e ricorda, in un suo saggio, Schopenhauer -, quando si interrompe il flusso di informazioni dal sensorio alla mente, si crea una corrente opposta, dove è la psiche stessa a crearsi quegli stimoli e quelle percezioni di cui ha un perenne appetito. La cura diventa tossica, peggiore del male che vorrebbe affrontare, portando all’isolamento totale, ad una forzata staticità, ad una mutilazione della socialità, un’infibulazione del contatto con il mondo. Su di un divano chiaro, fatalmente psicanalitico, in una tinta che ci ricorda la tortura del prigioniero costretto nel monocromatismo lattescente, comincia, l’ombra mentale, a diventare cosa salda, e proiettarsi su di una simbolica tappezzeria gialla rovinata, strappata; utero accogliente per tutto il nero di quest’anima, che avrebbe sogno di mettere al mondo il mondo, invece di essere costretta a trattenerlo in sé, a trasformarlo in un complesso parto podalico.

Non c’è battuta, non c’è fonema che non riesca a catturare, a diventare un black hole in grado di catturare tutta la luce dell’interesse e dell’attenzione della platea. Si assiste ad una particolarissima transustanziazione, in cui il linguaggio è corpo già ferito, pulsante, con tutte le contorsioni del proprio, trattenuto, dolore. Solo il simbolo, l’incubo del giallo della tappezzeria, è in grado di diventare la comunicazione della sofferenza interiore e, insieme, della cognizione. Non capitava da tempo di assistere ad uno spettacolo dove l’Altro lacaniano, l’inconscio freudiano, sia così vicino da poterne sentire il respiro. L’impressione non è quella del solito rito teatrale, in cui, da una parte, ci sia l’interprete e, dall’altra, lo spettatore; piuttosto, la sottile nebbia che le parole suscitano si alimenta, e si amplifica, con quella che sorge, di rimando, dalla platea. Ѐ la realtà incoglibile della psicologia del profondo, che non ha parole, ma può parlare attraverso le ferite della comunicazione. Si manifesta da se medesima, attimo dopo attimo, gesto dopo gesto. Quello che possiamo registrare, verbalizzare disperatamente nel tentativo, se non di cogliere questo, almeno di restituirne l’aroma, è una sensazione che, dal petto, va giù nel ventre, nell’ombelico di tutti gli stati d’animo. Attraverso una specie di ipnoterapia ericksoniana, dove l’ipnosi curativa prende la forma di una conversazione, e di un linguaggio suadente, poetico, la platea tutta entra in uno stato di trance, dove gli stati di lieve alterazione della coscienza, felicemente, danzano insieme a quelli più robustamente espressi dalla protagonista. Giù, giù, nella tana del Bianconiglio, nel profondo della tappezzeria, il mondo perde le sue regole, e le visioni diventano un corteo di baccanti che propongono, a questa novella Arianna, almeno una possibilità di fuga ed emancipazione. In un serratissimo flusso di coscienza ci si ritrova, indubbiamente, in uno spazio, più che fisico, mentale.

In questa particolarissima camera oscura, diventa possibile sviluppare le immagini della più perduta interiorità, le fotografie dell’invisibile, delle incolmabili fenditure nella tela dello spirito. Le luci cangianti fanno da contrappeso alla capacità di questa animula di prendere, letteralmente, il volo dal divano, dove si deve inventare, nelle parole, la vitalità e la dinamicità che le sono precluse. La sfida non era delle più facili, ma è stata, decisamente, vinta con successo, dimostrando, parafrasando, e, financo, rovesciando, la famosa battuta di Amleto: ci sono più cose nelle parole, che in cielo e in terra. Lisa Gino sa utilizzare al meglio i fonemi come calde coperte di Linus, in grado di soffocare, o, anche, di riprodurre il bambino, e, con esso, la vita, negati entrambi. Danza verbalmente con piede leggero, ha un eloquio “coreutico” che gira senza vertigine, come un derviscio. Al posto della laringe, ha due mani.

Questi misteri tattili che abitano l’attrice, quasi dotati di una vita propria, creano, plasmano, limano, miniano con un pennello sottile ogni dettaglio, ogni singola intenzione, anche quelle maggiormente celate nella parte più nera e ascosa della caverna interiore. Col musetto attento, penetrante e stupito di una donnola, ella comunica, con tutti gli spettatori, già con il suo stesso esserci, con gli sguardi e movimenti del capo. Avverte – e ci permette, letteralmente, di vedere – il pericolo di un nero, anzi di un’aurea inquietudine che avanza, ed è umido gelo in grado di entrare nelle ossa. Dipingi di giallo, e non di nero, una scena, e otterrai, caro Jagger, un’anima assetata di vita, quanto un vampiro di sangue. Poe aveva il suo cuore rivelatore; qui, invece, abbiamo un colore che inquieta la protagonista, con il sottile insinuarsi di un mostro ereditato dall’infanzia, che ci induce a tenere i piedi ben al di qua del bordo del letto.

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SYLVIA P 1932 – 1963

Pubblicato il 13 Marzo 202413 Marzo 2024 in Teatro di Danilo Caravà

Nell’ambito della rassegna Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Sylvia P 1932 – 1963, scritto e interpretato da Antonella Voltan. La regia è curata da Lara Franceschetti.

La cognizione delle parole regala la stessa stupefazione percepita quando ci si ritrova, per la prima volta, a osservare un fiore: una forma che sembra essere fatta per dare modo di sentire quello che l’intelletto non può comprendere, quando si confronta con l’idea di bellezza. Questo spettacolo, che vuole omaggiare, come meglio non si potrebbe fare, la poetessa Sylvia Plath, ci mostra queste divinissime cose invisibili, ossia le parole, e ce le rende in forma di diamanti purissimi. L’interprete diventa una sorta di theremin in grado di produrre, con vibrazioni elettromagnetiche, fonemi che risuonano giù, giù, nel cuore e, insieme, nella mente. Perché, in questa poesia che unisce vita e letteratura, il muscolo cardiaco è tutt’uno con il pensiero; in equilibrio omeostatico, come l’equilibrista sulla corda, essi viaggiano di sillaba in sillaba, lasciando il pubblico a bocca aperta, nella paura che si possa precipitare nell’abisso della realtà prosaica.

L’attrice (e autrice) Antonella Voltan ha certi sorrisi, poi, che ti spaccano il cuore. Squarci necessari, riflessi pavloviani di un lirismo che crea tagli di luce sulla tela dell’anima, meglio di Fontana. Ecco un’altra, maledettamente necessaria, Antigone: ha dialoghi con l’Assoluto che non tutti possono – o vogliono – comprendere, non accetta compromessi. Trabocca di entusiasmo, nel senso originario, etimologico del termine; ovvero, ha un dio che le urge dentro, e la cui ineffabile lingua ella deve rendere, a costo della propria vita, in forma di poesia. Aggiusta il mondo, Sylvia, e lo fa con la pazienza del ragno che aggiusta una tela: lui con la sua bava, lei con le parole ricercate, quelle con cui il buon vecchio Flaubert poteva perdere pomeriggi, passeggiando nella sua verde Normandia. L’America più spregiudicata, consumista e ostinatamente materialista è salvata da questo tipo di creature, anime fatte di una seta sottilissima, che rischia di rovinarsi solo ad essere guardata.

Seta che non si distingue più dal corpo fisico, e da quello invisibile, di chi la esprime. Posseduta da Apollo, questa Pizia oracola e trasumana verso l’indicibile, quella zona che sta poco prima, e poco dopo, ogni singolo fonema. Non si limita a pronunciare parole; piuttosto, sono queste ultime a pronunciarla, a plasmarla, attraverso le loro labbra, la loro lingua, la loro invisibile laringe. E poi viene la gioia, la volontà di abbandonarsi alla propria vocazione ad essere, nel senso più pieno del termine. Avete presente certe pennellate generose, grumose, nell’eterno vortice danzante che le ha fatte nascere dalla propria impronta? Ecco, in questo lavoro teatrale ci si ricorda che Sylvia era così. Ha vissuto il mondo una, dieci, mille volte, per tutti noi, per offrircelo nella forma più pura: nel silenzio di un Buddha che mostra un fiore di Loto come tacita, essenziale forma di insegnamento.

Ne pagherà, certo, un prezzo altissimo; ma lo spettacolo evita, e fa bene, di schiacciare la biografia della poetessa sulla depressione, sul suicidio finale. Ci mostra, piuttosto, la fenomenologia, la creazione in progress di una vocazione a fare poesia. Ha seguito il suo daimon,Sylvia, fino alle estreme conseguenze. Ha costruito la sua teologia fatta di preziosissime parole, ha provato l’estasi di Santa Teresa colpita da un dardo di fuoco. Per la fortuna di tutti noi, al posto di abbandonarsi ad una scelta compromissoria, ha preferito dire il sì della Molly Bloom di Joyce. Ha chiuso gli occhi ed ha accolto nel suo ventre tutto l’essere che ci stava, anche quello che, apparentemente, non trovava posto. Parole, inevitabilmente, sia biografiche che poetiche, si uniscono, formula alchemica perfettamente riuscita, in questa drammaturgia; e sono protagoniste assolute, in grado di far compiere alla platea un viaggio al termine della notte.

Si esplorano i paesaggi dell’anima, rivolgendosi a un udito tutto interiore, a un senso ulteriore, nascosto per gran parte del tempo, ma di nuovo attivo, se richiamato dalla musica giusta. E’ un piacere voltarsi e osservare il pubblico in piena risonanza con l’attrice, preso da un incantesimo capace di far vedere gli angeli sbattere le loro ali, fatte di piume e di lettere, in un salotto in Piazza della Repubblica, a Milano. E, infine, si riescono a riveder le stelle. L’intuizione potente di far sì che tutto questo provochi un fatale sorriso, gentile ed accogliente, prima di tutto nell’interprete, con la naturalità di mani che lavorano impasto di acqua e farina, è il valore aggiunto di questo spettacolo. L’anima è questo: un inarcarsi delle labbra nella forma di una gioia sottile che accoglie, con grazia coreutica, le parole necessarie perché il mondo sia riscattato da se stesso.

Si sente la disperata necessità di lavori teatrali come questo; di una tale volontà di far conoscere una poetessa, riportandone fedelmente tutti i movimenti dell’anima. Scoprire un essere umano, ma scoprirlo davvero, è sempre un momento di profonda commozione. Equivale al poter vivere, al proprio interno, quello che, in questo caso, la poetessa è per se stessa, dal di dentro. Abbattendo la barriera, apparentemente invalicabile, dell’apparire, è la vita stessa che si mostra: la vita cosciente, fatta di cuore e pensiero, che parla con spontaneità, al di là dei riti verbali, della convenzioni marionettistiche. Tutto è esattamente come dovrebbe essere, vergine persino del nome. Mentre scrivo, mi viene in mente che questa pièce è, anche e soprattutto, un omaggio alla poesia, a quel potere ineffabile che fa profumare ancora di divino le parole, dando loro l’inconfondibile aroma di un’anima distillata, di un elisir dei diamanti più puri, nella loro sublimazione grafica e fonetica.

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Il Maestro e Margherita – Recensione Teatro

Pubblicato il 26 Febbraio 202427 Febbraio 2024 in Teatro di Danilo Caravà

immagine del Maestro e Margherita — Ph Maurizio Anderlini

All’interno della sinergia fra La tana degli artisti e Portiamo il teatro a casa tua vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Il Maestro e Margherita. La drammaturgia è ispirata all’omonimo romanzo di M. Bulgakov. La regia è curata da Mario Gonzalez. Gli interpreti sono Nicola D’Emidio e Chiara Sarcona.

Prima di tutto vengono gli occhi, due supernovae, lì lì per esplodere anima da un momento all’altro. Inizia così lo spettacolo, attratto da questa irresistibile forza gravitazionale, concentrato in un corpo che si fa tutto, moltiplicandosi, piegandosi, plasmandosi sotto le mani demiurgiche, invisibili del testo scenico. La scommessa è tra le più ardue: rendere un romanzo come Il Maestro e Margherita, ricco di colori, personaggi e comparse più di un infernale quadro di Bosch, o dell’Entrata di Cristo a Bruxelles di Ensor, attraverso una coppia, una sizigia composta da un’attrice e un attore. La scommessa non solo viene accettata, ma decisamente è vinta con l’unico espediente possibile, vale a dire un’energia atomica che farebbe esplodere, tutti insieme, 100 atolli di Bikini. Corre veloce questo spettacolo, corre con i piedi del campione mondiale centometrista Usain Bolt. Non ha nemmeno bisogno di tirare il fiato, perché, bontà sua, prende in prestito persino tutti i polmoni della platea, per respirare.

Sia l’attore che l’attrice offrono meravigliosi “sguardi in macchina”, abbattendo, a colpi di generosa interattività, la quarta parete. Non riuscirebbe a sbadigliare neppure un narcolettico, di fronte allo spettacolo di arte varia di questi due interpreti. Guardando, ascoltando questa pièce, anzi, vivendola dalla parte della platea, non si può non essere visitati da una nuova, necessaria, rinvigorita intuizione della commedia, della sua ragion d’essere. E’ tutto un valzer di sorrisi, di risate; una gioia della vita che trova la sua cerimonia, sacra e umanissima, sul palcoscenico. Il Komos, la radice della commedia, l’euforia, che accompagnava le antiche cerimonie per celebrare la fertilità della terra, e per estensione, il rinnovarsi di ogni forma di vita, torna a farsi sentire come canto libero e selvaggio, come forza motrice. Signore e signori, ecco nuovamente che la vita, in tutta la sua tridimensionalità percettiva, si esprime sul palcoscenico come unicum.

Immagine de Il Maestro e Margherita — Ph Maurizio Anderlini

Al pari del fiume di Eraclito, travolge felicemente, con immensa freschezza e irripetibilità, gli spettatori. Si scorrono, idealmente, le pagine del libro: la Mosca stalinista degli anni ’30, la critica meravigliosa a quella distorta forma di materialismo storico fatto dalla magia nera, dall’abracadabra mistico, esoterico del diavolo Voland – che gioca con la bacchetta di una metafisica, molto fisica, prossima alla patafisica di Jarry-, l’umanesimo sociale di Gesù e persino di Pilato, l’amore invincibile, folle e delicato tra il Maestro e Margherita. Tutto questo vive, in forma di pellicola corporea, sulla scena. Posseduti non da un singolo demone, invero più prossimo al pungolante e stimolante daimon socratico, ma da una intera legione, si cambiano il vestito d’anima dei vari personaggi, con la velocità e destrezza di un Fregoli, o di un contemporaneo Brachetti. E sudano: prova scientifica, inequivocabile, di uno sforzo continuo, tentativo di trovare un motus perpetuus in grado di sfidare qualunque attrito.

Coprono, con i propri fonemi, le latitudini degli italici idiomi, e di quelli stranieri. Il momento di divertita, e divertente, metateatralità dello spettacolo del diavolo potrebbe essere una lectio magistralis su come costruire una scena comica, avendo solo i propri corpi a disposizione. Ecco il patto di fruizione, il cortocircuito semantico, voluto, di una comicità irresistibile, con mani che portano la loro evidenza di essere solo mani, e, contemporaneamente, qualcosa di altro, come le pipe di Magritte. Mentre l’assistente, in grammelot ispanico, gioca con gli spettatori con la forza di un fiore che, semplicemente dagli occhi, viene, a un tempo, visto, toccato e odorato. Come vive questa vita scenica, come lo fa bene, gustandosi lo stesso banchetto rimpianto dal buon Rimbaud, un banchetto cui sono caldamente invitati a partecipare gli stessi spettatori. La voce calda, suadente, soffiata, del Mastroianni felliniano risuona, qui, come un’intenzione sottesa a ogni battuta e gesto: la vita è festa, viviamola insieme.

La magia del diavolo di Bulgakov diventa, qui, la riscoperta dell’irrazionale, meritata irrisolvibilità dell’equazione umana; del raccontarsi, senza sconti, senza infiorettature retoriche da laringi bronzate, dell’essere umano, nella sua gioiosa assurdità. Chiara Sarcona è, letteralmente e prirandellianamente, una, nessuna e centomila: si dimostra, in scena, creatura proteiforme, prisma attraverso cui la luce del testo, rifrangendosi, si moltiplica in tutti i colori delle anime dei personaggi interpretati. E quella voce, leggermente grattata, che porta su di sé gli odorosi e tattili grumi di una pittura materica, si piega con la naturalità di un esercizio di ginnastica artistica, per entrare perfettamente nel vestito di ogni figura. Sacerdotessa della comicità, Pizia di un Apollo in alcolica licenza poetica, fa del suo corpo la moltiplicazione dei suoi fonemi, e della sua presenza fisica una monumentale scenografia. Ha duende, carattere, spirito in sovrabbondanza, da dividere con la platea.

Nicola D’Emidio, zanni in trasferta moscovita, diavolo biomeccanico, tratta gli sguardi come cosa salda. E timbra, marca anche il più piccolo suono, per mostrarlo agli spettatori con la stessa meraviglia di un bimbo che si accorga di un cristallo di neve, visibile, sulla manica del cappotto. Con la grazia innaturale del Nijinsky di Battiato, si muove sulla scena componendo curvilinei quadri di Kandinskij. La sua bacchetta magica è fatta di due mani che danzano, come meduse oceaniche. Mentre il regista, Mario Gonzalez, riesce a rendere visibile un lavoro di rifinitura portato avanti con la dovizia dell’artigiano orafo. Il tempo dello spettacolo non è quello cronologico, ma quello cairologico, qualitativo, delle buone occasioni, in grado di allungarsi, rendendo ogni singola risata una presa di coscienza, che rende il qui-e-ora fecondato dalla consapevolezza. Non se ne dispiaccia, Cartesio, del fatto che il suo cogito ergo sum venga, qui, definitivamente emendato nel più spontaneo rideo ergo sum.

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Incontrando il signor G. – Recensione Teatro

Pubblicato il 23 Marzo 202323 Marzo 2023 in Teatro di Danilo Caravà

Immagine della recensione dello spettacolo Incontrando il signor G.

Nell’ambito della rassegna Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Incontrando il signor G. L’omaggio all’originale, e unico, teatro-canzone di Gaber è portato in scena da Enrico Ballardini e Riccardo Dell’Orfano.

Ci vogliono due polmoni speciali, per portare in scena il signor G; anzi, occorre anche un diaframma che si gonfi di generoso vento interpretativo, come a condurre un veliero. Sì, perché Gaber va oltre Brecht, e crea uno sprechgesang tutto suo, un meticciato unico e incredibile tra parola e canzone, tra prosa e poesia. E i protagonisti di questo spettacolo hanno tutte le carte in regola per vincere questa sfida. Come i due legionari del De bello gallico, si danno la mano l’un altro, si sostengono a vicenda, si passano la palla verbale come fantasisti brasiliani, maestri nel gioco carioca. E, sin dalle prime battute, in platea si ha l’impressione di bere un vino forte, tannico, corposo, uno di quelli che ti scaldano subito le guance, il cuore, la testa. Mettono entrambi l’anima, e tutta la loro carne, nell’interpretazione.

E questo fa, di gran lunga, la differenza. Dionisiaci per vocazione, apollinei al momento giusto, quando la carrettella teatrale deve arrivare in cima ed esitare un attimo, giusto prima di un meritato applauso. E poi, c’è la musica del signor G; anche qui, gli interpreti danno gran prova cantando nell’unico modo possibile, ossia con sincerità, e mettendo nella voce quella luce che va trovata giù, giù, nel fondo di ogni possibile intenzione. Una fisarmonica diventa tutto un mondo, un girotondo, una giravolta, un’intera sala da ballo gioiosa e chiassosa. Si presta meravigliosamente a raccontare le emozioni umane a tutte le latitudini, coprendo l’intero spettro cardiaco: dalla malinconia, alla risata piena, di pancia, divertita e goduta. Qui non si “deliba” uno spettacolo con forchettine, coltellini e posateria varia; qui, signore e signori, si mangia con le mani, si sente il gusto, si tocca, si percepisce.

Nel teatro più riuscito, come questo, avviene un particolare miracolo, per cui è come se ci fosse una sorta di ipoteca tattile, ovvero la possibilità che, prima o poi, l’interprete tocchi, letteralmente, lo spettatore (e anche questo accade). E’ unica e irripetibile la magia di questo spettacolo, in grado di farti sentire la carne, i corpi, prima ancora che possano, in qualche modo, sfiorarti. E, ancor più, è un miracolo il farsi cosa salda della parola, recitata e cantata, essa stessa interprete del corpo; cosa viva e vitale, pronta a esplodere, come una supernova, in faccia a ogni spettatore. L’operazione è più che riuscita, visto che riesce davvero a toccare gli atri ed i ventricoli del teatro-canzone di Gaber. Non si limitano ad imitarlo, a farne una copia fotostatica, un cliché stanco e ripetitivo; piuttosto, lo elettrificano con la loro interpretazione, lo innervano.

Lo riempiono di quello spirito caustico, satirico, mordente del signor G, che sapeva leggere la società, e l’individuo, con una capacità di penetrazione ineguagliata. E’ talmente entrato nell’immaginario collettivo, che è irrinunciabile, da parte del pubblico, unirsi al coro della canzone La libertà. A dimostrazione che la parola di Gaber ha il potere di risvegliare qualcosa, in noi, di sonnecchiante ma non intontito, pronto a rivitalizzarsi con gli stimoli giusti. Enrico Ballardini, col suo viso antico, la barba da eroe omerico e il fuoco nello sguardo, è in grado di mesmerizzare immediatamente la platea, e un suo gesto potrebbe essere la formula canonica dell’ipnotizzatore: a me gli occhi, please. Nuota, letteralmente, nel testo e nelle canzoni, e non ha paura di andare dove non si tocca, di bagnarsi, di sporcarsi di parole, di farsele risuonare dentro, di spremerle fino a coglierne l’ultima goccia di senso e di vitalità.

Con la chitarra blueseggiante, e una tastiera vintage moogheggiante, costruisce un tessuto sonoro, in grado di donare un valore aggiunto alle canzoni. Riccardo Dell’Orfano, come un guascone dal cuore buono, porta con semplicità il pennacchio cyranesco della sua recitazione; è un Sancho Panza illuminato da un senno speciale, un raisonneur rorido di emozioni. E la sua fisarmonica sembra il naturale prolungamento della sua stessa voce, di tutte quelle emozioni che non ci stanno nelle parole, ma sono immediatamente espresse sui tasti dello strumento. Entrambi respirano con il diaframma, quasi tamburi di guerra, e come respirano; sembrano voler inghiottire il mondo, per poi restituirlo tutto, insieme a loro stessi. La fronte bagnata di sudore, la fatica che si mostra sulle loro camicie, sono testimonianza di un impegno che non viene mai meno per l’intero spettacolo, di una generosità assoluta.

Tutte le cellule dell’interprete, biologiche o spirituali che siano, devono fare la loro parte, per la riuscita dello spettacolo. Tutto il corpo è strumento, anzi orchestra, in grado di aggiungere la propria voce a quella dei due attori. Questo omaggio a Gaber profuma, decisamente, di cuore; si candida ad essere uno spettacolo diverso, altro, capace di risvegliare il senso più profondo di questa particolare forma d’arte scenica. Basta vedere, ascoltare la naturalezza con cui, da un monologo, si passa a una canzone, con una soluzione di continuità in cui non è possibile determinare dove finisca uno, e inizi l’altra. E quel particolare grassettato, quell’umore caldo che anima i fonemi di Gaber, è presente, come non mai, nei due interpreti, che si meritano tutti, ma proprio tutti, gli applausi con cui il pubblico può, catarticamente, tributare loro il giusto riconoscimento.

Immagine dello recensione dello spettacolo In contrando il signor G.

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Stasera si va accapo -Recensione Teatro

Pubblicato il 29 Gennaio 202329 Gennaio 2023 in Teatro di Danilo Caravà

Immagine della recensione dello spettacolo Stasera si va accapo

Nell’ambito della rassegna digitale Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Stasera si va accapo, con Marilina Giaquinta e Anna Nicoli. L’azione artistica è curata da Paola Brusa, e le musiche sono realizzate da Marco Pagani.

C’è un meraviglioso duetto, nell’opera lirica di Delibes Lakmé, chiamato duetto dei fiori, nel quale due donne si cantano l’anima vicendevolmente, accarezzando l’udito con la seta delle loro voci: ecco, le protagoniste di questo spettacolo hanno riprodotto quelle stesso effetto. Due voci, declinate al femminile, sono la quintessenza dell’umano, con il profumo di una metafisica sottile, lirica, che riesce a intridere di sé ogni ascoltatore. Marilina Giaquinta e Anna Nicoli vivono in scena un’unica ed irripetibile affinità elettiva, un magnifico gioco di specchi della galleria di Versailles, momentaneamente spostata a Milano, in piazza della Repubblica. Sono gioiose baccanti, che vibrano ancora di un rito dionisiaco misterioso, come il terzo uomo aristotelico, che vive in loro; ma, soprattutto, sono e dimostrano, con la loro voce e la loro presenza, tutta l’urgenza, la ribollente magmaticità dell’esserci.

I loro sorrisi, che vivono, nella percezione della platea, in una mesmerizzante soluzione di continuità, riproducono la linea curva dell’arco di Ulisse, in grado di scagliare frecce che ti arrivano fino ai più remoti anditi cardiaci. La scrittura di Marilina è materica, fisica, ha una sua percepibilità da parte di tutti i sensi. La si può toccare, odorare, fiutare; ne potrebbe seguire la scia anche il Gassman cieco di Profumo di donna. Qui si fa tesoro della lezione aristotelica della Poetica: la poesia non è data dalla forma esteriore, ma da quella ipoteca, quella sfida di universalità che sa lanciare, quello squarcio di assoluto che sa trovare tra le pieghe ritorte del linguaggio. L’etologia, l’astronomia, la scienza diventano una lucente occasione di proporre poesia. Si ritorna, felicemente, ai presocratici. Non a caso l’autrice proviene dalla Sicilia, dalla Magna Grecia, in cui la filosofia era espressa in forma poetica;

basti ricordare Parmenide, Eraclito, Empedocle. E, proprio come quest’ultimo si getta nel ventre del vulcano Etna, così l’autrice si immerge nella lava, nella materia ancora viva e vitale del linguaggio, e la restituisce allo spettatore, in tutto il suo calore e la sua forza. L’amore che qui si canta, è quello, disperato e disperante, necessario, estremo, delle due unità separate dell’essere androgino, che, una volta ritrovate, si abbracciano selvaggiamente, nel desiderio di fondersi. Il corpo diventa la bacchetta del rabdomante lirico, in grado di vibrare decisamente, laddove si trovi una fonte di questo eterno sentimento. Lo spettacolo si arricchisce, si sdoppia, anzi si triplica, attraverso l’intervento di due artisti, che aumentano la percezione sinestetica della pièce. Il musicista e compositore Marco Pagani crea delicatissimi passi di danza sonora, tessuti serici musicali, che frusciano felicemente tra la grazia tersicorea delle parole di questo spettacolo.

La pittura di Paola Brusa è un atto totale del corpo e dell’anima: un quadro di Pollock vivo, materico, trasudante emozioni e pensieri, che si arricchisce di parole, e si lascia scorrere nel fiume eracliteo, mai uguale per due volte, di ogni singola rappresentazione. Anna Nicoli ha ragioni del cuore che nemmeno Pascal conosce: nello sguardo porta la luce del sì alla vita della Molly Bloom joyciana, la curiosità impertinente e giocosa degli angioletti di Raffaello, la tenerezza pudica nel primo bacio dei puttini di Bouguereau. Ascoltarla è come sentire lo scorrere puro di una fonte, la semplicità e l’immediatezza del rumore dell’acqua che lega, nella sua essenza, il visibile e l’invisibile. Porge ogni fonema con delicatezza, come se offrisse, idealmente, fiori eterei al pubblico. Marilina Giaquinta porta il suo siciliano in dote alle parole che pronuncia, e lo fa liberamente cortocircuitare in un gioco gaddiano,

In questa dimensione il linguaggio si scrolla di dosso tutta l’accademica bronzatura, e tutta la pesante armatura del dover significare in modo univoco . La sua parola è veloce, agile: fa capriole, ha l’argento vivo dell’enfant terrible, ruba grappoli di luce al cielo della poesia, donandoli con generosità. Riesce a ritrovare la forza divulgativa della scienza nella sua poesia, colorandola e sfumandola con nuances tenui; riesce a suonare, parlando, emozionanti pianissimo. Ha, con la sua voce, lo stesso struggente spirito di Beethoven nel film Amata immortale, che suonava il Chiaro di luna con l’orecchio attaccato al pianoforte, per “sentire” la vibrazione della sua musica. Ecco, l’autrice vuole far sentire le sue parole, vuole ricreare l’atto stesso, il terremoto emotivo che le hanno generate; le modella, le plasma in corpi sempre cangianti.

Il senso del tatto aleggia in tutto lo spettacolo, come una forza di attrazione misteriosa e invincibile, un desiderio di voler percepire anche con la pelle la poesia, sentirne l’immediatezza corporea, così come sensazioni corporee erano le estasi delle sante e dei santi. E, di nuovo, un misterioso sorriso si palleggia da un’interprete all’altra, contagiando i due artisti e tutti gli spettatori. Si realizza il miracolo di vedere La dama con l’ermellino condividere il misterioso arcuarsi delle labbra della Gioconda. E’ l’immediata, indeterminata, enigmatica chiosa al bisogno d’amore che viene comunicato in ogni verso poetico. Il lungo applauso finale, qui più che mai, diventa abbraccio, che il pubblico tutto tributa a ogni interprete di questa riuscitissima esperienza.

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Uno studio da Le 5 rose di Jennifer di Annibale Ruccello

Pubblicato il 10 Luglio 202210 Luglio 2022 in Teatro di Danilo Caravà

Immagine della recensione dello spettacolo Studio sulle 5 rose di Jennifer — Ph Lia Stein

Nell’ambito della rassegna digitale Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo uno studio da Le 5 rose di Jennifer di Annibale Ruccello. Lo spettacolo è firmato e interpretato da Fabrizio Kofler.

Ha fatto una sorta di miracolo, il protagonista di questo pseudo-monologo: non si è limitato a lasciare spazio all’anima junghiana dentro di sé, al femminile archetipico, inserito nel mazzo dei tarocchi psichici, ma ne ha scoperto la parte più tragica, più crudele; quella, tanto per intenderci, che appartiene alle eroine eschilee, euripidee. Da qualche parte deve avere avuto, mentre si truccava davanti allo specchio del proprio camerino, una Jeanne Moreau, pronta a ricordare all’interprete, come alla Nikita del film di Besson, che due cose non conoscono confini: la femminilità e i modi per abusarne. Si muove sui tacchi come un funambolo, sulla corda sottilissima tra il maschile e il femminile, disegna una verticalità aggraziata sempre in pericolo di poter cadere, e, tuttavia, è proprio quel pericolo ad accrescerne il fascino. Si siede per attendere una telefonata che non arriverà mai.

Godot ha fatto in tempo a lasciare il suo numero telefonico, e, da quel momento in poi, l’invincibile, quanto disattesa, voglia di ricevere una certa chiamata. In compenso, Jennifer riceve continuamente chiamate da estranei, poiché Tyche, la divinità della sorte, oltre a ingarbugliare i fili dell’esistenza, in questo testo si diverte a fare la stessa cosa con le linee telefoniche. Pettina la sua parrucca, e quel gesto farebbe voglia al buon vecchio Freud di aspirare lungamente il suo sigaro, per poi annotare fittamente il suo taccuino. E’ un gesto psicologico, è un rito di passaggio in cui l’en travesti può determinarsi; è il guado dello Stige verso un femminile che non ha niente di risolutorio, e che impone gli alti coturni della tragedia. L’attore si mette a disposizione nella carne, nello spirito, nei gesti e nelle parole, per lasciare che esca, che viva il personaggio. Lascia agli spettatori lo stesso dubbio voluto dal drammaturgo, Annibale Ruccello.

Immagine della recensione dello spettacolo Studio sulle cinque rose di Jennifer — Ph Lia Stein

In questa drammaturgia, le altre presenze, le situazioni in cui, via via, si trova il personaggio, possono essere, forse, frutto di una proiezione, di un’ allucinazione da parte di Jennifer. In fondo si trova nella sua stanza, che, per estensione, diventa il suo mondo interiore. D’altra parte, la psicologia insegna che qualcosa è vero, è reale, nel momento in cui è la psiche a decretarne l’esistenza. Viviani e Beckett, Scarpetta e Ionesco si incontrano, in una drammaturgia che sa anche farsi fredda quanto l’amore evocato da Fassbinder. Se c’è qualcosa che l’autore, in questa pièce, fa divinamente, è tradurre la filosofia heideggeriana, il legame ai confini del dicibile tra essere e tempo che passa, attraverso la presenza umana. E’ un metronomo implacabile, Jennifer: non misura il tempo, perché lei stessa è il tempo, che si allunga, si squaglia, si esaspera, nell’elastico dilatarsi di ogni singolo istante.

E allora non può far altro che, pessoanamente, recitare il dolore che davvero prova, rifarsi il trucco, rassettarsi, regalare a sé e al suo pubblico il rossetto del migliore bel esprit, della battuta più puntuta, con cui trafiggere al cuore la noia dell’attesa. I fonemi passano, fatalmente, dai suoni evocativi dell’idioma partenopeo, ed è come fare un bagno nell’acqua densa dell’emotività. Non si può che offrire il proprio ventre, la propria “pancia”, a queste battute dal sapore napoletano. Fabrizio Kofler accetta la sfida, e guarda la platea come guarderebbe uno specchio, rilanciando il sempiterno dubbio sulla propria identità a tutti gli spettatori. Come un diesel, scalda il suo motore interiore, fino a portarlo all’urlo tragico, e, fin dall’inizio, mostra la lacrima sulla guancia di questo Pierrot, al di là del bene e del male, nonché dei generi sessuali. Certi sguardi vitrei, certi appuntamenti all’interno del monologo,sono verità dell’anima.

Diventano, insieme, schiaffi e carezze per il pubblico; benché fragile come uno scricciolo, Jennifer è capace di beccare e artigliare come un’aquila, e fare chissà cos’altro. La radio è la sua compagnia, il medium caldo di mcluhaniana memoria, che contribuisce ad alzare la sua temperatura emotiva. Si sentono dediche, canzoni cui appendere qualche stato d’animo o qualche ricordo, in grado di stordire la coscienza del tempo, almeno per pochi minuti. E poi, ecco l’annuncio dell’assassino dei travestiti, delle rose, dei fiori del male che sono pronti a sbocciare ovunque, anche nel giardino di questa drammaturgia. La radio, in fondo, è quanto di più vicino ai pensieri, alla realtà interiore, possa esistere: sembra fatta apposta per creare un coro tragicomico, tutto a disposizione della protagonista. Dioniso è già passato di lì da un pezzo, e ha lasciato nella stanza non il divino, ma solamente una bottiglia di vino.

Non è difficile immaginare che anche una Clitennestra, una Medea, una Fedra intrappolate in qualche squallido appartamentino della suburra, con il cuore ancora stracolmo di tragedia, ma con una realtà più adatta a una sceneggiata napoletana, non potrebbero far altro che attaccarsi a una bottiglia, e a un filo di speranza; filo che, fatalmente, diverrebbe quello del telefono. Quest’ultimo è la vera compagnia, quella protesi del proprio apparato acustico in grado di far ascoltare le voci, forse anche quelle di dentro. Tutte le sue parole, le più leggere e le più pesanti, sembrano indicare il silenzio e le pause che ci sono fra esse, verso quel posto inconoscibile e indicibile in cui se ne andrà la fiamma, una volta spenta la candela. Potrebbe svanire da un momento all’altro, Jennifer, come la fiamma di una candela. L’unica certezza ed evidenza è data dai generosi applausi, che bagnano il protagonista come una doccia catartica, rigenerante.

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Una vita da discount – Recensione Teatro

Pubblicato il 3 Luglio 20223 Luglio 2022 in Teatro di Danilo Caravà

Immagine della recensione dello spettacolo Una vita da discount

Nell’ambito della rassegna digitale Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Una vita da discount, liberamente tratto da “Niente più niente al mondo” di Massimo Carlotto. L’adattamento è a cura di Fabrizio Kofler, che firma anche la regia, e Diana Ceni, interprete del monologo.

Diana Ceni ha un sorriso, e, fino a qui, la notizia sembrerebbe non avere nulla di speciale; ma il suo sorriso ha qualcosa di magico, di unico, irripetibile. Si ha l’impressione che l’idea stessa del sorriso sia stata tirata giù dal mondo delle idee platonico, per posarsi su quel volto, regalando una pietra di paragone per ogni possibile modo di sorridere. L’arco delle sue labbra è una freccia che uccide gli dèi, è la pratica concreta della massima di Marc’Aurelio“La morte sorride a tutti, e uno non può che sorriderle di rimando”. E’ una piuma, Diana, una piuma che atterra in scena, e che mostra se stessa così come è, nell’unico modo possibile di essere se stessi: ovvero attraverso la levità, sorridendo all’esercizio, impossibile, di cogliersi nel movimento del proprio esserci. Ci mostra una creatura che sembra uscita da un film di Ken Loach.

E’un’eroina della working class con le ossa ammaccate, per tutte le pietre che la vita le ha fatto piovere addosso. Si colloca su di una sedia, si sottopone a una sorta di provino e comincia a parlare; e, nelle sue parole, si sente distintamente il profumo della sua anima, come se lasciasse scorrere una specie di compassione buddhista, per i guai passati dal suo personaggio. Potrebbe chiedere conto al buon Montale di quel 95 per cento di vita non vissuta; è uno di quei personaggi che Cechov si limita a contare, sulla lunga linea grigia delle esistenze che sarebbero potute essere, e non sono state. Eppure, la protagonista ha una sua anima, un’individualità. Il suo è un tentativo disperato di far quadrare un bilancio finanziario, sempre sull’orlo dello zero, come quello esistenziale. Trova la forza per rimpiangere quei soffitti viola, a lei mai concessi.

Svela quella voglia di portare un po’ di poesia, un po’ di assoluto nella propria vita. La tragedia di un uomo ridicolo, di gogoliana memoria, qui si declina al femminile, e gli dèi, questo è certo, non sono meno spietati con questa creatura rispetto a quanto possano esserlo stati con Edipo, o con la casa degli Atridi. E poi c’è la figlia, con il suo complesso di Elettra, in cerca di una Clitennestra da detestare, ma con un destino più simile a quello di Cassandra. Dopotutto, lo cantava già De Andrè, non tutti i fiori del male sbocciano nella capitale: alcuni nascono su un balcone di qualche periferia urbana. E sono di un rosso incredibile, un rosso sangue. E’ davvero tutto un equilibrio sopra la follia, e il gesto più inaspettato, e crudele, è nascosto nel nero più profondo dei propri abissi psichici.

Ma sa apparire improvvisamente, sostituendo un paio di ciabatte del discount con un bel paio di coturni. La tragedia è ancora tra noi, si nasconde, si involtola in vestiti presi, per quattro soldi, alle bancarelle. Tristezza e rabbia costruiscono, goccia dopo goccia, una stalattite che, a un certo punto, può staccarsi, e bucare irrimediabilmente un cuore. La vita che non vive, prima o poi, chiede un conto salato agli dèi, e pretende che sia regolato in una volta sola. Allora, ecco che il sorriso si tramuta in pianto, e non c’è farina che possa nascondere questo dolore. Il sorriso è anche quello di un Joker, che cambia improvvisamente le carte in tavola, e manda tutto a carte quarantotto. Il gesto finale della protagonista, con buona pace di Aristotele, non ha nulla di catartico, non è per niente discount: anzi, è tremendamente bigger than life.

Il regista dello spettacolo, Fabrizio Kofler, sottolinea quel riso tragico e isterico, enigmatico e, insieme, semplice, dell’attrice, come fa Joaquin Phoenix quando si disegna il definitivo sorriso, fatto di sangue, sulla faccia. E la drammaturgia si rivela essere un ottimo lavoro, in grado di cogliere i migliori spunti dal libro Niente, più niente al mondo di Massimo Carlotto. Si metta il cuore in pace, il filosofo stagirita: nessuna purificazione, nessuna conciliazione per questa storia stupenda e, insieme, terribile, crudele, come sarebbe piaciuta al buon Artaud. Rimane agli spettatori quel sapore di erba amara, che si consuma nella Pasqua ebraica per ricordare il dolore e la fatica di esistere, e quella curva, che finisce col rassomigliare fatalmente a un punto interrogativo, dipinta sul volto di Diana. Le parole di Levi sembrano scritte nei silenzi di questo spettacolo: “Considerate che tutto questo è stato”.

E per una volta, almeno una, il fatto terribile di cronaca non diventa l’ennesima intramuscolare mediatica, fatta apposta per un piccolo sdegno, che scompaia come un’ombra passeggera, all’apparire del successivo servizio del telegiornale. Non solo tutto è verosimile, ma – ecco l’elemento che rende davvero speciale questa pièce – tutto è tremendamente vicino, e la protagonista potrebbe aver sfiorato il nostro carrello al supermercato, o essere stata quella persona seduta vicino a noi sul metrò, che muoveva le labbra, raccontando a se stessa chissà quale storia. Vincenzina non è più una figura quasi chagalliana, davanti alla fabbrica di Enzo Jannacci; ora potrebbe tirare le pietre, potrebbe bere molto più sangue bollente di quello evocato da Amleto, e fare le cose terribili che evoca lady Macbeth. Stavolta il male non è banale, ma è la terribile reazione al banale. Ancora una volta, gli occhi di Clitennestra sono chiusi nel piacere, ma sono aperti nel dolore.

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Eclissi (e altre cose oscure) Recensione Teatro

Pubblicato il 7 Giugno 20227 Giugno 2022 in Teatro di Danilo Caravà

immagine della recensione di Eclissi e altre cose oscure

Nell’ambito della rassegna digitale Portiamo il teatro a casa tua, ideata e creata da Mariagrazia Innecco, vi presentiamo la nostra recensione dello spettacolo Eclissi (e altre cose oscure), scritto, diretto e interpretato da Alessandro Veronese.

Eccolo lì, Alessandro Veronese, con lo sguardo rivolto a qualche invisibile daimon, uno di quelli che anche Socrate preferisce ignorare. Sembra Bob Geldof nel film The Wall. Questa, ci dice idealmente, è one of my turns, quindi sarebbe il caso di tirare fuori, come Pink, la sua favourite axe dal cassetto. Ma le parole sono molto più affilate, e si prestano meglio a questo scopo. D’altra parte, sbucciando la cipolla dell’anima, prima o poi verrà da piangere, e ci si confronterà con la parte più interna, quella dal sapore più forte; chissà se tutto questo Peer Gynt lo sa, mentre sfoglia la sua cipolla. Quello che l’interprete sa è di avere una storia, piuttosto caustica: ci si ustionano le mani ad ascoltarla. Non solo il sonno della ragione, ma anche la sua veglia forzata, le sue evidenti occhiaie, diventano mostri.

Sono fra quelle creature che, per quanto facciano orrore, non si può astenersi dall’osservare, proprio come se le nostre palpebre fossero bloccate, al pari di quelle di Alex durante il trattamento Ludovico. Gioca con Aristotele l’attore, si beve una birra bukowskiana con lo Stagirita, trasforma le proverbiali unità in un gioco delle tre carte, invitandoci a capire dove sia la verità; ogni volta ci pare di saperlo, dalla parte della platea, ma quella carta sta sempre in un’altra posizione. Perché l’unica verità consiste in un immancabile asso nella manica, quello di una finzione pessoana, che finge il dolore percepito veramente. Poi ci sono gli occhi, a mettere le cose a posto: farebbero abbassare lo sguardo al dio della tragedia, e forse anche al dio della biomeccanica dei replicanti. Ti parlano direttamente nella testa, senza mediazioni.

immagine della recensione di Eclisse e altre cose oscure

Sono parole non più attutite da significati, sono struggente mancanza, sono un non essere che ha talmente voglia di essere, da mandare a carte e quarantotto il monologo di Amleto. Madamina, il catalogo è questo, verrebbe da pensare, sentendo sfilare le conquiste di questo Casanova di qualche periferia testoriana; ma qui è già accaduto tutto, siamo già oltre il finale dell’opera, la statua del commendatore ha già trascinato il seduttore all’inferno. Peccato che quell’inferno bruci molto meno, rispetto a quello che viveva già dentro di sé. Qui la seduzione ritorna al suo significato originario: è un se – ducere, un tentativo di condurre a sé, di non accontentarsi dello specchio dell’altra, ma di mangiarne l’anima, perché diventi quella che ci manca. E poi l’intuizione, in questo srotolarsi di verità scomode, di nodi esistenziali, che nemmeno il pettine della drammaturgia potrebbe sciogliere.

Lo spettatore stesso diventa un’altra conquista del personaggio, venendo attratto irresistibilmente da questo fascinoso black hole, questo orizzonte cui nemmeno la luce riesce a sfuggire, e può mostrare la sua struggente cattività dietro un paio di pupille attonite. Poco importa che, a marciare contro questo Macbeth, non sia la foresta di Birnam, ma siano pericolosi usurai. Il tempo è sempre lì, con il suo fastidiosissimo tictac, e la sfida esistenziale continua, attimo dopo attimo, istante dopo istante. Poco importa che il tictac sia il cursore sul foglio bianco di Word: ogni oggetto esterno è lì a richiamare il tempo, in tutte le sue forme. E se tacerà tutto, il cuore, provato, infartuato fisicamente e metaforicamente, sarà sempre lì a segnalare lo scorrere dell’esistenza, come il muscolo cardiaco del racconto di Poe. Ecco tutta la verità, nient’altro che la verità, sull’amore.

O, meglio, su di uno straziante bisogno d’amore che arriva a ferirsi, pur di non ferire. Ecco una nudità estrema, un paesaggio interiore che si mostra, con la naturalità di un anatomopatologo pronto ad aprire il ventre per mostrarne il contenuto; uno strano cervello ipertrofico, passato attraverso la mutazione imposta dal cuore. Guarda, Veronese, prima di tutto, le sue parole: questi esseri fragili, a volte freaks che nessuno vorrebbe ospitare, e che potrebbero far mostra di sé in un gabinetto delle meraviglie, in una fiera vittoriana. E, in mezzo, si trova anche qualche piccolo arcobaleno, qualche lucciola di poesia che combatte per non farsi compromettere le ali dal nero disagio dell’anima. Potremmo sentir gridare, da un momento all’altro, come in Elephant Man di David Lynch: “I am a human being!”, “ Io sono un essere umano!”. E lo è, molto più di un essere umano.

Rappresenta una nuova ibridazione: l’autore, il personaggio e l‘uomo insieme, in una splendida sovrimpressione, una di quelle che solo i paesaggi dell’inconscio sanno creare. E, più che paura di lui, si ha paura di ciò che di lui si scopre avere in sé, un grumo di paure, contraddizioni, errori bagnati dalla rugiada della poesia . Ha tutto il sapore di un pinkfloydiano final cut, quello di Veronese, che chiama gli ultimi giri di una partita a poker esistenziale, in cui è già sotto di tanto. Se Artaud voleva farla finita con il Giudizio di Dio, qui l’interprete vuole farla finita con i processi sommari, con le regine del “tua culpa”, del chiacchiericcio insinuante, delle calunnie rossiniane che, più che un venticello, sono diventate tornados. “Questo sono io”, ci dice, metà Calibano e metà Ariel, metà angelo e metà demone, “e voi abbracciatemi, perché, in fondo, siete della stessa carne”.

Immagine della recensione dello spettacolo Eclissi e altre cose oscure

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